Toujours la même foudre sous chaque mot.

L'Épine seule crie sa détresse,
Plantant la chair.
L'Aiguille frêle, elle,
Tourne peu à peu,
Et s'emballe le moment venu.
Soufflant sa rage,
Hurlant ses peurs,
Arrive enfin, si vite,
Si fort, sur le cœur.

Le perce lentement,
Prend maintenant son temps.
Reste dans le sang chaud,
Pour un long moment.